Cuentas

Perdón por el título, querido lector veraniego: en estos días, esa palabra tiene mucho peligro. Aunque las hay peores, no me negarán que cuando escuchamos «interés general», por poner un ejemplo, ya sabemos que, por lo general, algo de poco interesante nos van a contar, por lo menos para nuestros bolsillos. Mis cuentas son de la razón, la poca que queda. No me salen las cuentas de los Rolling Stones, esos señores en edad de jugar a la petanca y de cuidar a sus nietos, que siguen quedando para ensayar con sus guitarras eléctricas y esas cosas de jovenzuelos. Me encanta, por cierto: yo aspiro a ser un adolescente con barba blanca. Pero hay algo de estos señores que no me cuadra, que me hace sospechar que hay trampa. Sus satánicas majestades, así les llaman en casa, están a punto de cumplir cincuenta años en los escenarios. Según sus biógrafos, medio siglo castigando al cuerpo sin parar a base de sexo, drogas y rock and roll. Amén de miles y miles de kilómetros de carretera y aviones para pasear sus saltos y sus cicatrices por medio mundo. ¿Dónde hay que firmar? Porque no me diga usted que no pasaría cincuenta años bailando, viajando, drogándose y dándole estímulos sexuales al cuerpo, para poder contarlo y celebrarlo con otra gira mundial. Que digo yo que ni serán tan malotes, ni se habrán castigado tanto como dicen. Si es así, yo quiero probar esas drogas que consumen. En mi barrio, que es como el suyo, el que lleva cincuenta años metiéndose tralla, que alguno hay, no está como para muchos zarandeos. Ya me gustaría ver a Mick Jagger, por ejemplo, de funcionario de bienestar social en Getafe, no sé, lo primero que me viene a la cabeza. Eso sí que es rock del duro y no lo de los Stones, que me suena más a folclore del siglo veinte. Y lo del sexo irá por rachas como en todos los géneros musicales, pero ya les digo yo que tendrán más baladas tristes que chachachás. Pasen buen día.